El paseo del lobo

La vera historia

Manos

Manos

Palabras

Amarcord

El patio de mi infancia era inmenso, tenía baldosas negras y blancas, en damero. En el centro había una palmera gigante (cuando somos niños todo es desmesurado). Esa palmera era lo que hoy los astrónomos llaman un agujero negro, en ella se perdían bolitas, soldaditos de plomo, autitos de carrera, figuritas etc.

A los costados del patio habían canteros con malvones, plantas que entonces detestaba. Para llegar a ese patio había que atravesar un larguísimo pasillo que de noche y oscuro se hacía interminable.

En los techos de mi infancia deambulaban misteriosos gatos que muchas noches nos llenaban de angustia cuando lloraban como niños desconsolados.

Las siestas de mi infancia eran un suplicio, encerrados en nuestros cuartos debíamos fingir que dormíamos mientras imaginábamos en las manchas de humedad de las paredes seres monstruosos o animales fantásticos

Fue un día de reyes en que pude zafar de la siesta, me habían regalado unas patas de rana. Calzado con esos absurdos triángulos de goma recorría el patio de baldosas calientes eludiendo cardúmenes, pulpos y peligrosos tiburones. Bajo el impiadoso sol de enero atravesé el pasillo y salí a la calle, estaba desierta, con dificultad caminaba por la vereda luciendo mi regalo.

De pronto un grito destemplado a mis espaldas hirió el silencio.

Como una aparición vi a la “loca Vicenta”. Una mujer bajita de mirada desorbitada y pelos desgreñados que de vez en cuando aparecía por el barrio aterrorizando en su locura a todos los pibes. Saltando como un pájaro herido atravesé el pasillo interminable con mis patas de rana oyendo los alaridos de la loca Vicenta que me perseguían como perros rabiosos.

Tamaño natural

Oskar Kokoschka ordenó hacer en Dresde una muñeca de tamaño natural…con el pelo largo y rubio. Y la pintó a semejanza mía. Así me lo contaron.

Kokoschka hablaba todo el día con esa muñeca, tras la puerta cuidadosamente cerrada…¡Me tuvo al fin como había querido tenerme siempre: como un instrumento sin voluntad y maleable, en sus manos!

Alma Mahler- Gropius-Werfel, Mi Vida

Dibujo interruptus

Acostados en el centro de un cuarto en penumbras hacemos el amor con Marta.

Hay una puerta abierta, alguien se asoma y al vernos ocupados se va. Después entra un viejo profesor de la facultad que disimula y se retira discreto. Inmediatamente entra un niño seguido de su papá que es un amigo y no queriendo interrumpir se retira con su hijito.

Harto de estas interrupciones me paro y cierro la puerta con llave pensando que eso es lo que tendría que haber hecho hace rato.

Me despierto y quedo mirando el techo en el silencio de la noche.

Entonces aparece el psicólogo lacaniano que me habita.

Enciende su pipa con dificultad y tras una pausa me dice - Veamos este sueño Scafati, usted bien sabe que el lenguaje primitivo de los sueños nos trae un mensaje del inconciente que debemos descifrar.

Hacer el amor es un equivalente, en su caso particular, a dibujar, ¿verdad?...o sea dibujar para usted es un acto amoroso…piense en estas interrupciones, qué nos está diciendo el inconciente, a ver…

Una vez mas el psicólogo lacaniano acertó, me mira a través de las nubes de humo que expele su pipa y veo con claridad.

Es verdad que en estos últimos tiempos una constelación de compromisos invaden mi vida: exposiciones, charlas, cursos, entrevistas, deberes que me distraen del dibujo y a los cuáles arribo por tener el sí fácil.

Sigilosamente el psicólogo lacaniano se retira dejando paso a los ratones culposos que también me habitan, y en esa hora incierta de luz submarina comienzan su trabajo con la esperanza secreta de cagarme el día.

Sorpresas

Las páginas de mis cuadernos están llenas de sorpresas.

A veces son dibujos que surgen por el gusto de tener un lápiz y una sanguina en la mano, aparecen formas que vienen de lugares ignotos y quizás nunca mas encuentre en mi camino, ahí están.

Tinta sobre papel

El papel es blanco, así lo venden, mal que les pese a los dibujantes.

Tenés el papel blanco en la mesa, en una mano una pluma y mas allá un frasco de tinta china. Estas solo, aunque atrás suena La rumba argelina, afuera está por nevar, estás solo como cuando saliste del vientre de tu madre.

Mientras los minutos transcurren el papel se hace más blanco, más insoportablemente blanco, hasta que sin pensarlo te largás…

Mambo urbano

Ciudad de corazones solitarios, traficantes de ilusiones, mendigos que esconden billeteras rebosantes, testigos de Gardel, reos meditabundos que despilfarran melancolía, bellas mujeres de culos esbeltos como estatuas, ojos vacíos premeditando un suicidio, hambrientos y heridos en batallas secretas, todos desfilan frente a la ventana del bar donde tomo un café.

Floto a la deriva en esa hora incierta en que la noche y el día se confunden.

Dos mesas más allá tres mujeres jóvenes sueltan risas amordazadas, cerca de ellas un tipo dibuja círculos en el aire con la mano izquierda mientras habla por teléfono, atrás mío un celular desencadena una catástrofe de ruidos. Un vendedor pasa furtivo y deja un juego de lapiceras en mi mesa y repite el gesto en las otras mesas, es invisible, nadie lo ve.

Colgado en una esquina un televisor hipnotiza a una pareja que bosteza.

Ella abre la puerta y recorre con la mirada cada mesa hasta que me ve.

-¿hace mucho que llegaste?- se saca el tapado y se sienta, el mozo, como un autómata, se acerca con una carta en la mano y una sonrisa postiza.

-Quiero un café chico y una medialuna de manteca.- dice expeditiva sin mirar la carta.

Mira a los costados estudiando el lugar, observando a la pareja que bosteza dice:

-Recién miraba unos viejos en el subte y descubrí que a muchos, la calavera de la cara se empieza a ver claramente, como si la piel se hiciera traslúcida…

-Obviamente, se prepara a salir a la intemperie- digo.

Veo una persona enrollándose una bufanda al cuello, la cabeza es una calavera donde bailan dos ojos opacos.- Esta mujer tiene el poder de influenciarme tremendamente, pienso mientras por la ventana cientos de esqueletos construyen una danza macabra.

Armando Sapia expone

Walt Whitman

Cancerbero

Madres rodean el cancerbero mediático.- Lápiz y sanguina sobre papel

Madres

Madres- Argentina 2011- Lápiz y sanguina

Madre arrastrando el cadaver de su hijo.- Lápiz y sanguina sobre papel

Lectores ciegos

Lectores ciegos miran la nación a través de un matutino.- Lápiz sobre papel

Cuaderno de apuntes II

Cuaderno de apuntes

Lápiz sobre papel

Fausto

A todos aquellos  interesados en vender su alma al diablo les advierto que lean detenidamente la letra chica. Estos contratos suelen traer una colección de sorpresas desagradables, y cuando nos damos cuenta es tarde, estamos en el horno.

El alma, según  se sabe pesa 21 gramos, que pueden significar esos gramos, piensa el burguesito ansioso , ¡menos que un dedo meñique! y sin pensarlo dos veces  firma, a propósito de firma, estoy cansado de explicar que la cruz que lleva mi firma al final, sobre la i está a modo de punto, por lo tanto no busquen explicaciones esotéricas.

Pero volviendo al alma y su levedad, una pregunta que me camina es el significado de este envase de carne y hueso que la contiene.

Suponiendo que existe Dios, debemos considerar que usó una tecnología muy precaria para su creación (pensá en los plásticos que conocemos hoy) pero eso merece otro post, por ahora seguí mi consejo, no pongas tu rúbrica en el primer contrato que te aparece.