SOBREVIVIENTE

Soy el sobreviviente.

Con mis memorias

Harán un jugo amargo

Y lo beberán solo los elegidos

Que son un ejército

De boludos al trote.

Solo ellos

Los elegidos

Y yo que probablemente

No estaré

Porque ya nadie recuerda

Que soy el sobreviviente.

NICANOR PARRA

Solo de la cintura para abajo

Fablan los pobres viejos libidinosos

Expulsados del templo de Minerva

Por infracciones de orden erótico.

Nosotros somos otra clase de gente:

Nuestros poemas cantan las hazañas

De los héroes,

                       no los devaneos

De Cupido en el lecho de Venus.

Ellos son viejos verdes

Nosotros somos ancianos maduros.

Nicanor Parra

“Obra gruesa” Editorial Universitaria

EXPULSIÓN DEL PARAISO. Pastel y carbón s/papel, 100 X 0,70 cms.

Tal vez una mañana yendo por un aire de vidrio,

árido, veré, volviéndome, cumplirse el milagro;

la nada a mis espaldas, el vacío detrás

de mí, con un terror de borracho.

Después, como en una pantalla aparecerán de golpe

árboles casas colinas para el engaño usual.

Pero será demasiado tarde; y me iré callado

entre los hombres que no se vuelven, con mi secreto.

Eugenio Montale, Huesos de sepia. Traducción Carlo Frabetti

DEBEMOS CONSEGUIR

Debemos conseguir que el texto que leemos

 nos lea.

Debemos conseguir que la música que escuchamos

 nos oiga.

Debemos conseguir que aquello que amamos

 parezca por lo menos amarnos.

Es preciso demoler la ilusión

de una realidad con un solo sentido.

Es necesario por ahora

que cada cosa tenga por lo menos dos,

aunque en el fondo sepamos

 que si algo no tiene todos los sentidos

 no tiene ninguno.

Debemos conseguir que la rosa

que acabamos de crear al mirarla

nos cree a su vez.

Y lograr que luego

 engendre de nuevo al infinito

Roberto Juarroz

LEÓN FELIPE

Yo no sé muchas cosas es verdad.

Digo tan solo lo que he visto.

Y he visto:

que la cuna del hombre la mecen con cuentos,

que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,

que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,

que los huesos del hombre los entierran con cuentos,

y que el miedo del hombre…

ha inventado todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas, es verdad,

pero me han dormido con todos los cuentos…

y sé todos los cuentos.

León Felipe

Ezra Pound

Este bello poema del tío Ez lo publiqué hace tiempo, pero en esta oportunidad podrás escucharlo recitando en su lengua materna. Usura, cada día mas vigente.http://en.wikipedia.org/wiki/Ezra_Pound

Roberto Juarroz

Debemos conseguir que el texto que leemos

nos lea.

Debemos conseguir que la música que escuchamos

nos oiga.

Debemos conseguir que aquello que amamos

parezca por lo menos amarnos.

Es preciso demoler la ilusión

de una realidad con un solo sentido.

Es necesario por ahora

que cada cosa tenga por lo menos dos,

aunque en el fondo sepamos

que si algo no tiene todos los sentidos

 no tiene ninguno.

Debemos conseguir que la rosa

que acabamos de crear al mirarla

nos cree a su vez.

Y lograr que luego

engendre de nuevo al infinito.

RobertoJuarroz

Bestia

Buenos Aires- tinta y lápiz sobre papel-35cmsX 50

Eres una bestia, me dijo ella

con tu blanca panza

y esos pies peludos

nunca te cortas las uñas

y tienes manos regordetas

zarpas como de gato

tu narizota colorada y brillosa

y los huevos más grandes

que he visto nunca.

Arrojas esperma como una

ballena arroja agua por

el agujero de su espalda

Bestia bestia bestia

Me besa,

Qué quieres para el

desayuno?

}

Charles Bukowski

En mi imaginación

 En mi imaginación a todo volumen

tu confirmas la hoguera que nos reúne desnudos.

Y cuando me  despejo de nervios secos y vestiduras

a mi vez entro en tu imaginación

para que allí me confirmes

feliz y multiplicado

en cada una de tus doradas hendiduras.

Joaquín O. Giannuzzi

Un arte callado- ediciones del Dock

Una especie de contradicción

Esquina de avenida de Mayo- Luis Scafati- tinta y aguada sobre papel

Esta mañana saliendo a la calle

sufrí una especie de contradicción:

había lo de siempre,

autos en la gente, gentes en los autos,

bocinas, voces, aullidos entrecortados,

basuras inexplicables al borde de la acera, el cielo

se destruía en medio de los edificios:

el olor en crudo de la existencia en movimiento

su malvada música general.

De manera que no encontré razón alguna

para moverme de la puerta, me creí

el único libre en la aldea máxima.

Sin embargo caminé

y llegué a la esquina mas próxima,

después a la otra y a la otra, a la otra y a la otra

hasta que perdí mi libertad y el proyecto que llevaba

y ni pude salvar mi propia música.

Joaquín O. Giannuzzi

Un arte callado- ediciones del Dock

Julio Cortázar

Empapado de abejas,
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido, esta vela tendida.

Julio Cortázar
Salvo el crepúsculo- Editorial Alfaguara

Laberinto

No habrá nunca una puerta. Estás adentro
Y el alcázar abarca el universo
Y no tiene ni anverso ni reverso
Ni externo muro ni secreto centro.

No esperes que el rigor de tu camino
Que tercamente se bifurca en otro,
Que tercamente se bifurca en otro,
Tendrá fin. Es de hierro tu destino

Como tu juez. No aguardes la embestida
Del toro que es un hombre y cuya extraña
Forma plural da horror a la maraña

De interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
En el negro crepúsculo la fiera.

Jorge Luis Borges

Todo

Recuerdos

Ante una asamblea de recuerdos de balde

tomé la palabra y dije señores

dispersarse, es inútil que

se reúnan hasta estas horas de la madrugada y

no me dejen dormir no

dejen dormir a los vecinos y

golpeen y golpeen como si no supieran

que la carne golpeada no se vuelve insensible sino triste

usté recuerdo de esa gran mujer váyase

a su calor regrese

al perro de sus furias entre

a sus pechos no me la deje sola que se va a devorar

ustedes gentes que morían y peleaban

mientras yo   otros como yo creíamos estar haciendo la Revolución

y los dejábamos solos déjenme

solo ahora a mi y usté

recuerdo de los tiros que tiraremos alguna vez

quédese por lo menos hasta que empiece el día

y el sol caliente  y haya

buenas noticias de la guerra en Vietnam

Juan Gelman

Traducciones I

Los poemas de John Wendell

 

Usura

Con usura no hay hombre que tenga casa de buena piedra,
con sillares tallados y ajustados
a fin de que el diseño pueda cubrir su faz,
con usura
no hay quien tenga un paraíso pintado en el muro de su iglesia
Harpes et luthes
o donde reciba la virgen el mensaje
y desde la incisión proyecte un halo.
Con usura
no hay quien vea a Gonzaga, sus herederos y sus concubinas
ningún cuadro está hecho para perdurar ni para vivir con él
sino para venderse, venderse con premura
con usura, pecado contra la naturaleza
tu pan siempre será de harapos rancios
seco será tu pan como papel,
sin trigo de montaña, harina fuerte
con usura la línea se hace tosca
con usura no hay límites precisos
y no hay hombre que encuentre lugar para vivir.
Sin piedra está el picapedrero
sin hilo el tejedor
CON USURA
no llega al mercado la lana
no aportan las ovejas ganancia con usura.
La usura es una peste, la usura
enroma en la mano de la criada la aguja
y embota la destreza de la hilandera. Pietro Lombardo
no llegó por usura
Duccio no llegó por la usura
ni Pier de la Francesca; ni por usura Zuan Bellin
ni fue pintada “La Calumnia”.
Ni por la usura llegó Angelico; ni llegó Ambrosio Praedis
ni iglesia alguna de piedra firmada; Adamo me fecit.
Ni por la usura St Trophime
ni por la usura Saint Hilare.
La usura oxidará el cincel
enmoheciera el arte, el artesano
el hilo corroyera en el telar
nadie aprendió a bordar con hilos de oro;
el azur tiene un cáncer por usura; no se borda el brocado
el esmeralda no encontrara a Memling
mata al niño, en el útero, la usura
frena el cortejo del muchacho
trae parálisis al lecho, yace
entre recién casado y desposada
CONTRA NATURAM
Han traido rameras para Eleusis
Cadáveres se aprestan al banquete
por orden de la usura.
Ezra Pound
Cantares

Luis Tedesco

No decís beyeza, no decís luz,
Ni alegría, ni bien, ni sentimiento
No decís alma, no se te desliza

Una imagen, un débil adjetivo,
El copioso dolor espiritual,
No pronunciás ninguna palabrita
Que lejos, muy lejos, intensamente
Lejos timbale trinos ensamblados,

Tu voz apesta como apesta el mundo

Luis Tedesco
Lírica indecisa.

Dylan Thomas

En mi oficio o arte sombrío
ejercido en la noche silenciosa
cuando sólo la luna se enfurece
y los amantes yacen en el lecho
con todas sus tristezas en los brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo
no por ambición ni por el pan
ni por ostentación ni por el tráfico de encantos
en escenarios de marfil,
sino por ese mínimo salario
de sus más escondidos corazones.

No para el hombre altivo
que se aparta de la luna colérica
escribo yo estas páginas de efímeras espumas,
ni para los muertos encumbrados
entre sus salmos y ruiseñores,
sino para los amantes, para sus brazos
que rodean las penas de los siglos,
que no pagan con salarios ni elogios
y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte.

Dylan Thomas
Poemas completos
Ed. Corregidor

Edgar Bayley

Dificultades de la traducción

más allá de las vegetaciones
y palabras
mi solo argumento es este árbol
bajo su sombra
estoy conmigo

el follage
el fulgor
se han conmovido
y no pueden traducirse

así como nosotros
árbol tierra
ida vuelta
contigo estoy
es mi argumento
no puede traducirse

Edgar Bayley
Antología personal
Centro editor de América Latina

Oh Superman, Oh juez. Oh mamá y papá. Mamá y papá.
Oh Superman, Oh juez. Oh mamá y papá. Mamá y papá.

Hola. En este momento no estoy en casa. Pero si quieres dejar
algún mensaje, comienza a hablar a partir de la señal
Hola. Soy tu madre, ¿estás ahí? ¿Vendrás a casa?
Hola. ¿Hay alguien en casa? Tu no me conoces
pero yo sí.
Y tengo un mensaje para darte.
Aquí llegan los aviones.
Así que mejor prepárate. Para partir. Puedes venir
como estés y pagar mientras vayas.

Y yo dije, OK. ¿Quién habla? Y la voz dijo:
Soy la mano. La mano que roba. Soy
la mano. La mano que roba.
Aquí llegan los aviones.
Son aviones americanos, fabricados en América.
¿para fumadores o no fumadores?
Y la voz dijo: ni la nieve ni la lluvia ni la oscura
noche impedirán que este correo cumpla
con la rápida consumación del recorrido.

Porque cuando el amor se ha desvanecido, al menos queda la justicia
Y cuando la justicia se ha desvanecido, al menos queda la fuerza.
Y cuando la fuerza se ha desvanecido, al menos queda mamá.
¿Qué tal mamá?
Así que estréchame mamá, entre tus largos brazos. Estréchame
Mamá, entre tus largos brazos.
En tus brazos automáticos. Tus brazos electrónicos.
Con tus armas.
Estréchame, mamá, con tus armas.
Tus armas petroquímicas. Tus armadas.
Tus armas electrónicas.

Laurie Anderson
Big science

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos?
Ellos se toman de la mano, algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;

pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez mas antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es solo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortázar
Ultimo round
Siglo XXI editores