Paraiso

Por romper las reglas a Adán lo echaron del paraíso.

Yo reivindico eso.

¿Qué clase de edén es ese

que hay cosas que no se pueden hacer?

Vicente Luy

Poesía popular argentina- Colección Totem

LEONARD COHEN

Leonard Cohen es un poeta-músico que me acompaña siempre.En esta ocasión, cuando en octubre de 2011 recibe el premio de poesía Príncipe de  Asturias, hace un discurso que es una muestra de su talento. Acá está en pocas palabras la génesis de eso que llamamos "artístico".

No te lo pierdas, abre puertas y ventanas.

Pasolini entrevista a Ezra Pound (1967) Sub Español

DEBEMOS CONSEGUIR

Debemos conseguir que el texto que leemos

 nos lea.

Debemos conseguir que la música que escuchamos

 nos oiga.

Debemos conseguir que aquello que amamos

 parezca por lo menos amarnos.

Es preciso demoler la ilusión

de una realidad con un solo sentido.

Es necesario por ahora

que cada cosa tenga por lo menos dos,

aunque en el fondo sepamos

 que si algo no tiene todos los sentidos

 no tiene ninguno.

Debemos conseguir que la rosa

que acabamos de crear al mirarla

nos cree a su vez.

Y lograr que luego

 engendre de nuevo al infinito

Roberto Juarroz

El doble

Luis Scafati- Laberinto- tinta y acuarela sobre papel

Iba muy deprisa. Me habían citado.

Un desconocido me detuvo y me dijo…

No recuerdo que dijo, ante mí, apresurado,

aquel hombre sonriente, gordo, rubio, un tanto

calvo.

Yo quería acabar. Me habían citado.

Y él me hablaba de cosas que sólo a él le importaban

y que no sé por qué me estaba a mi contando.

Yo le dije: “Perdón. Tengo un poco de prisa”.

Y le tendí la mano. Y el la retuvo un poco.

Y entonces me di cuenta- gordo, rubio, un tanto

calvo-

que estaba ante mi mismo sin espejos.

Pues yo creía que iba, pero estaba volviendo.

Gabriel Celaya

Los espejos transparentes

Editorial Losada

El gran orinador

El gran orinador era amarillo

y el chorro que cayó

era una lluvia color de bronce

sobre las cúpulas de las iglesias,

sobre los techos de los automóviles,

sobre las fábricas y los cementerios,

sobre la multitud y sus jardines.

Quién era, dónde estaba?

Era una densidad, líquido espeso

lo que caía

como desde un caballo

y asustados transeúntes

sin paraguas

buscaban hacia el cielo,

mientras las avenidas se anegaban

y por debajo de las puertas

entraban los orines incansables

que iban llenando acequias, corrompiendo

pisos de mármol, alfombras,

escaleras.

Nada se divisaba. Dónde

estaba el peligro?

Qué iba a pasar en el mundo?

El gran orinador, desde su altura

callaba y orinaba.

Qué quiere decir esto?

Yo soy un simple y pálido poeta

y no he venido a descifrar enigmas,

ni a proponer paraguas especiales.

Hasta luego! Saludo y me retiro

a un país donde no me hagan preguntas.

Pablo Neruda

El poeta standard

El poeta pequeño
se despierta en estado de alerta:
las palabras que amontonó en la noche
se le hacen imposible de retener
y corre a sentarse a la mesa al amanecer.
Así que a lo largo del día
suelta incesantes imágenes continuas,
olvida el desayuno
y otras necesidades menores del destino.
En resumen, un frenesí creador
pero de resultado artístico dudoso.
¿Pero quién podría decirlo, diseñar lo perdurable,
medir la exacta distancia
entre el entusiasmo y su obra?
¿Por qué el día habría de quedar perdido?
Lo que importa es poner huevos
no en eternidad sino en el tiempo:
allí donde  los errores, rotas las cáscaras,
deben rendir cuentas a la luz.

Joaquin O. Giannuzzi
Un arte callado
Ediciones del Dock

Poética

La poesía no nace. Está allí, al alcance de toda boca para ser doblada, repetida, citada total y textualmente. Usted, al despertarse esta mañana, vio cosas, aquí y allá, objetos por ejemplo. Sobre su mesa de luz digamos que vio una lámpara, una radio portátil, una taza azul. Vio cada cosa solitaria y vio su conjunto. Todo eso ya tenía nombre. Lo hubiera escrito así. ¿Necesitaba otro lenguaje, otra mano, otro par de ojos, otra flauta? No agregue. No distorsione. No cambie la música de lugar. Poesía es lo que se está viendo.

Joaquín Giannuzzi

Señales de una causa personal, 1977

La llamada

La llamada

Le llamaron, y fue.

En la primera puerta, no le reconocieron.

Mató al guardián.

En la segunda puerta, no había guardián.

Tampoco en la tercera.

Y entonces, perdido, empezó a sentir miedo.

En la cuarta puerta, se encontró con su amante.

No hubo dificultades.

En la quinta puerta, tuvo que escoger

pues le proponían tres.

Escogió 5-6-B, por suerte la correcta.

El guardián le acogió con el mayor respeto.

En la séptima, el guardián, tras de darle un refresco,

le abrió, de par, las puertas de lo que iba buscando.

Pero en el gran salón, no estaba el que buscaba.

Y él nunca se atrevió a volver por las puertas

que ya había pasado.

Y se quedó esperando, dudando entre las luces

de los grandes candelabros.

Estaba medio loco.

Se le había olvidado que aún faltaba otra puerta:

Aquella, tras la cual, tampoco espera nadie,

pero se ve, sentado , de frente, un hombre muerto:

la  salida cero. O el perpetuo comienzo.

Le detuvieron, claro.

Y, encerrado en su celda,

pensaba que el Gran Jefe quizá fuera

aquel guardián que mató junto a la primera puerta.

Gabriel Celaya

Los espejos transparentes

Editorial Losada

El condenado

El condenado

Como siempre, lo traga la tumba

provisoria del subterraneo. Por el momento

habrá algo allá abajo y la escalera

desciende, húmeda, cada mañana otoñal.

Es la hora en que la vida

ofrece un orden represivo

contra este empleado del planeta: un soldado desconocido

a quien uno de los señores de Kafka

espera detrás de una puerta

relucientes los caninos en el rostro afeitado.

Ahora desciende, ignora su propia condena

y ha renunciado a conocer al juez

muriendo antes de morir.

Joaquin O. Giannuzzi

Un arte callado- ediciones del Dock

Walt Whitman

Ojos primitivos

El color infernal de algunas pasiones, una antigua ternura.
Los faltos de algo, de todo, al sol negro de sus deseos elementales, excesivos, no cumplidos.

Alguien canta una canción del color del nacimiento: por el
estribillo pasa la loca con su corona plateada. Le arrojan
piedras. Yo no miro nunca en el interior de los cantos. Siempre,
en el fondo, hay una reina muerta.

La canción desesperada no deja decirse.
la materia verbal errante no cesa de emanar del
centro que no es centro, del mareo de las flores
auríferas imbuidas del oro de los buscadores de oro.

Alejandra Pizarnik
Copiado de pequeña hoja suelta manuscrita

Cosas que te pasan si estas muerto

Si hubiera sospechado lo que se oye después de muerto, no me suicido.
Apenas se desvanece la musiquita que nos echó a perder los últimos momentos y cerramos los ojos para dormir la eternidad, empiezan las discusiones y las escenas de familia.
¡Qué desconocimiento de las formas! ¡Qué carencia absoluta de compostura! ¡Qué ignorancia de lo que es bien morir!
Ni un conventillo de calabreses malcasados, en plena catástrofe conyugal, daría una noción aproximada de las bataholas que se producen a cada instante.

Mientras algún vecino patalea dentro de su cajón, los de al lado se insultan como carreros, y al mismo tiempo que resuena un estruendo a mudanza, se oyen las carcajadas de los que habitan en la tumba de enfrente.
Cualquier cadáver se considera con el derecho de manifestar a gritos los deseos que había logrado reprimir durante toda su existencia de ciudadano, y no contento con enterarnos de sus mezquindades, de sus infamias, a los cinco minutos de hallarnos instalados en nuestro nicho, nos interioriza de lo que opinan sobre nosotros todos los habitantes del cementerio.
De nada sirve que nos tapemos las orejas. Los comentarios, las risitas irónicas, los cascotes que caen de nos se sabe dónde, nos atormentan en tal forma los minutos del día y del insomnio, que nos dan ganas de suicidarnos nuevamente.

Aunque parezca mentira - esas humillaciones- ese continuo estruendo resulta mil veces preferible a los momentos de calma y de silencio.
Por lo común, éstos sobrevienen con una brusquedad de síncope. De pronto, sin el menor indicio, caemos en el vacío. Imposible asirse a alguna cosa, encontrar una asperosidad a que aferrarse.
La caída no tiene término. El silencio hace sonar su diapasón. La atmósfera se rarifica cada vez más, y el menor ruidito: una uña, un cartílago que se cae, la falange de un dedo que se desprende, retumba, se amplifica, choca y rebota en los obstáculos que encuentra, se amalgama con todos los ecos que persisten; y cuando parece que ya se va a extinguir, y cerramos los ojos despacito para que no se oiga ni el roce de nuestros párpados, resuena un nuevo ruido que nos espanta el sueño para siempre. ¡ Ah, si yo hubiera sabido que la muerte es un país donde no se puede vivir!...
Oliverio Girondo
Espantapájaros (al alcance de todos)

Los amantes

Todo lo que cesa

Todo lo que cesa es muerte, y la muerte es nuestra
Si es que cesa para nosotros. Aquel arbusto
Fenece, y va con él
Parte de mi vida.
En todo cuanto miré quedé en parte.
Con todo cuanto vi, o pasa, paso,
Sin que distinga mi memoria
Lo que vi de lo que fui.
Fernando Pessoa (Ricardo Reis)

He contemplado desde la luna, o casi,
el modesto planeta que contiene
filosofía, teología, política,
pornografía, literatura, ciencias
manifiestas o arcanas. En él está también el hombre,
y yo entre estos. Y todo es muy extraño.

Dentro de pocas horas será de noche y el año
terminará entre explosiones de champán
y de petardos. Quizás de bombas o de algo peor,
mas no aquí donde estoy. Si uno muere
a nadie le importa con tal de que sea
desconocido y lejano.

El sueño

¡Os maldigo, oscuros venenos,
blanco sueño!
Este jardín tan extraño
de árboles crepusculares
llenos de serpientes, mariposas nocturnas,
arañas, murciélagos.
¡Forastero! Tu sombra perdida
en el crepúsculo,
un corsario sombrío
en el salino mar de la tristeza.
Revolotean blancos pájaros al borde de la noche
sobre ciudades de acero
que se desploman.
George Trakl
Canción del solitario

Eugenio Montale

Tal vez una mañana yendo por un aire de vidrio,
Árido, veré, volviéndome, cumplirse el milagro;
La nada a mis espaldas, el vacío detrás
De mi, con un terror de borracho.

Después, como en una pantalla aparecerán de golpe
Arboles casas colinas para el engaño usual.
Pero será demasiado tarde; y me iré callado
Entre los hombres que no se vuelven, con mi secreto.

Eugenio Montale

Los papeles salvajes

Anoche, volvió, otra vez, La sombra; aunque ya, habían pasado cien años, bien la reconocimos. Pasó el jardín de violetas, el dormitorio, la cocina; rodeó las dulceras, los platos blancos como huesos, las dulceras con olor a rosa. Tornó al dormitorio, interrumpió el amor, los abrazos; los que estaban despiertos, quedaron con los ojos fijos; los que soñaban, igual la vieron. El espejo donde se miró o no se miró, cayó trizado. Parecía que quería matar a alguno. Pero, salió al jardín. Giraba, cavaba, en el mismo sitio, como si debajo estuviese enterrado un muerto. La pobre vaca, que pastaba cerca de las violetas, se enloqueció, gemía como una mujer o como un lobo. Pero, La sombra se fue volando, se fue hacia el sur. Volverá dentro de un siglo.
Marosa Di Giorgio
Los papeles salvajes

Apunte callejero

En la terraza de un café hay una familia gris.
Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.

Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar… Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda…

Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mi, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía.

Oliverio Girondo
Veinte poemas para ser leídos en el tranvía.