Ella duerme sobre mi mesa de dibujo.

Memoria

Misterios

Cómo hizo Michelángelo para pintar la Sixtina si en su tiempo no había photoshop, ni celulares, ni web, ni facebook.

Cómo hizo para pintar los más de mil metros cuadrados del inmenso fresco sin un proveedor de materiales artísticos, casi sin ayudantes, sin un curador.

Cómo se documentó para hacer tantos cuerpos desnudos sin una sola revista Play boy.

Cómo hizo para pintar a los 62 años, ¿no estaba jubilado?, cómo nadie le dijo que era un viejo de mierda pasado de moda.
No sé, no me explico, probablemente, ante todos estos interrogantes alguien argumentará que la Capilla Sixtina fue obra de un extraterrestre.

Un tal Rembrandt

Luis Tedesco

No decís beyeza, no decís luz,
Ni alegría, ni bien, ni sentimiento
No decís alma, no se te desliza

Una imagen, un débil adjetivo,
El copioso dolor espiritual,
No pronunciás ninguna palabrita
Que lejos, muy lejos, intensamente
Lejos timbale trinos ensamblados,

Tu voz apesta como apesta el mundo

Luis Tedesco
Lírica indecisa.

Mitología urbana

La chica Divito
Todos saben en Buenos Aires que quien mira a la Chica Divito a los ojos, cae en una trampa ineludible, ella lo arrastra a un departamento en penumbras y ricamente alfombrado donde lo somete a un exceso de lujuria. Las consecuencias son nefastas, la víctima gasta en una tarde los 62 litros de semen que todo humano masculino tiene para dosificar a lo largo de su vida.

Espacio mínimo

Dice Matisse

Si tomo una hoja de papel de un tamaño determinado tendré que tener en cuenta el formato y medidas para bosquejar un dibujo. Nunca podría repetir o reproducir ese dibujo en una hoja diferente; una hoja rectangular en lugar de una cuadrada, por ejemplo. Y no me contentaría con sólo ampliarlo si tuviera que reproducirlo en una hoja de forma análoga pero diez veces mayor. El dibujo debe tener una fuerza de expresión que vivifique los elementos que lo rodean. El artista que quiere trasladar una composición hecha en una tela a otra más grande, debe, para conservar su expresividad, concebirla nuevamente, modificarla en sus apariencias, y no solo hacer una reproducción en tamaño mayor.
Henri Matisse
Reflexiones sobre el arte
Emecé editores

Ascenso y descenso

Me sobra el corazón

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos en mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.
Y busco la muerte por las manos
mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios
para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué?... no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo allí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos
y no puedo tenderlos hacia más.
¿No véis mi boca qué desengañada,
qué inconformes mis ojos?.

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana , hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.

Luis Scafati-Penumbra en el corazón de lo cortado-oleo s/tela- 120 X 90 Cms

Hoy descorazonarme,
yo el más corazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.

Miguel Hernandez
Otros poemas

El espejo que adelanta

“Me fui con Kafka a una exposición de pintura francesa en la galería del Graben. Había algunos cuadros de Picasso: bodegones cubistas y rosáceas mujeres de pies gigantescos.
“Es un arte distorsionista obstinado” dije yo.
“No estoy de acuerdo”, dijo Kafka. “Sólo registra la deformidad que todavía no se ha adentrado en nuestra conciencia. El arte es –a veces- un espejo, que marcha adelantado, como un reloj.”
Gustav Janouch, Conversaciones con Kafka.

Ronda

Blanca nieve

Amaneció todo blanco.
El silencio se respira, la nieve se traga todos los sonidos. Siento una alegría infantil y viene a mi memoria un recuerdo muy lejano: era niño, estaba en la montaña ante un paisaje nevado, entonces sentí algo desmesurado que tardé muchos años en descifrar de que se trataba.
Fue el contacto con la belleza, la estremecedora belleza que nos deja mudos.

Hoy, el mundo del arte usa con cierto pudor esa palabra o hacen como si no existiera.
Ha quedado relegada para designar a algunas señoritas de curvas peligrosas.
Por supuesto no estoy hablando de la belleza gastada y convencional que nos ofrecen los vendedores de espejitos.

La belleza verdadera puede estar en cualquier parte, no tiene moral ni ética…puede ser tan bello un campo de batalla como una simple flor, el vómito de un borracho como el mejor cuadro de Rembrandt, una fórmula matemática como un poema de Pessoa.
Es un sentido que todos tenemos o tuvimos y a fuerza de “educación” y buenas costumbres se fue anestesiando.

Tal vez los artistas somos sobrevivientes, cazadores ocultos que la persiguen en la maraña del bosque civilizado, a veces la encontramos aunque muchas veces se nos escabulle y nos deja un gusto amargo.
Está bajando el frío de la tarde, será mejor que haga un fuego.

Colimbas

Esta mañana estaba sentado en un barcito esperando disfrutar de un café con leche y dos medialunas, mientras esperaba esa porción de felicidad miraba por la ventana transcurrir la mañana invernal. Adentro unos pocos parroquianos, una pareja se besaba como quien se despide para siempre, un tipo leía el diario, un gordo entrado en años me observaba.
De repente el gordo se acercó y me pregunto- ¿Vos sos Scafati?
-Si - le digo.
-¿No te acordás de mi?

Lo miro y no tengo la menor idea de quién se trata, el tipo insiste.-Miráme bien, en serio que no te acordás…
-Soy muy mal fisonomista- alcanzo a esgrimir en defensa propia.
-Soy Román, Mario Román- me dice, pero su nombre tampoco me dice nada.
-Mario Román –insiste- hicimos la colimba juntos.
De repente a través de la cara de ese gordo gastado emerge el rostro juvenil de un pibe de 20 años, me parece increíble que ese señor mayor tenga mi edad, todos envejecen menos yo, es mi pensamiento consuelo por estos tiempos.