Se acabó el papel

El sueño de Chuang Tzu

Chuang Tzu soñó que era una mariposa y no sabía al despertar si era un hombre que había soñado ser una mariposa o una mariposa que ahora soñaba ser un hombre.

Herbert Allen Giles
Chuang Tzu (1889)

Franz Kafka

El mejor retrato de un escritor son sus textos, ellos nos abren la puerta a esa constelación.
Franz Kafka es un modelo al que vuelvo constantemente, no me preguntes porqué.

Generalmente el punto de partida para mi trabajo son unas pocas fotos. Pero lo que más me acerca es todo lo que escribió, desde un cuento a una novela como “El proceso” o las reflexiones que anota en sus diarios.

Estos retratos los dibujé en diferentes épocas, años atrás expuse alguno, la mayoría son inéditos.
Aunque dispares, el conjunto está atravesado por el espíritu de tan particular modelo.
Con su obra Franz Kafka nos reveló un mundo, paradójicamente ese mundo cada día se hace mas real. “La naturaleza imita al arte.” decía Wilde.

La nave de los brujos

“La nave de los brujos y otras leyendas del mar” es el título de un libro escrito por Ema Wolf al cual ilustré y alguna vez publicó Editorial Sudamericana, acá van algunos de esos dibujos.

Los papeles salvajes

Anoche, volvió, otra vez, La sombra; aunque ya, habían pasado cien años, bien la reconocimos. Pasó el jardín de violetas, el dormitorio, la cocina; rodeó las dulceras, los platos blancos como huesos, las dulceras con olor a rosa. Tornó al dormitorio, interrumpió el amor, los abrazos; los que estaban despiertos, quedaron con los ojos fijos; los que soñaban, igual la vieron. El espejo donde se miró o no se miró, cayó trizado. Parecía que quería matar a alguno. Pero, salió al jardín. Giraba, cavaba, en el mismo sitio, como si debajo estuviese enterrado un muerto. La pobre vaca, que pastaba cerca de las violetas, se enloqueció, gemía como una mujer o como un lobo. Pero, La sombra se fue volando, se fue hacia el sur. Volverá dentro de un siglo.
Marosa Di Giorgio
Los papeles salvajes

Cuaderno mexicano

Troesmas

La respuesta preferida de Guteis a cualquier pregunta que se le formulaba, consistía en alzar su dedo.
Su pequeño siervo o criado le imitaba, y siempre que este era interrogado por extraños o forasteros acerca de la doctrina del maestro, acostumbraba levantar uno de sus dedos.
Cuando el maestro se apercibió de esto, hizo llamar un día a aquél y le cortó el dedo.
El criado trató de imitar al maestro, según su costumbre, pero el dedo ya no seguía estando en su lugar, y de repente se reveló el sentido de todo. Imitación equivale a esclavitud. Nunca se deberá seguir la letra, solo el sentido es lo que habrá que aprehender. La afirmación superior vive en el espíritu. ¿Y dónde habita el espíritu?
Buscadlo en vuestra experiencia cotidiana; ésta os brinda pruebas en abundancia para todas vuestras necesidades.
Introducción al Budismo Zen.
Daisetz Teitaro Suzuki

Hokusai

Recién llegado a Buenos Aires hice una “travesía” en colectivo hasta Plaza Miserere, entonces esas distancias me parecían desmesuradas, iba a visitar al pintor Luis Felipe Noé quien tenía un ejemplar del manga de Hokusai, ese era mi objetivo.

En la casa taller del Yuyo Noé había alumnos con sus tableros hasta en los placares, cordialmente me prestó el libro, un antiguo ejemplar encuadernado a la usanza oriental, me senté en un rincón y pasé toda la tarde en la galaxia Hokusai.

Su nombre era Katsushika Hokusai había nacido en los barrios bajos de Tokio en el seno de una familia pobre. Se cree que su padre hacía espejos e hizo aprender al muchacho el arte de grabar los espejos metálicos.

En una visita que hizo a la ciudad de Nagoya, Hokusai encontró tres ardientes admiradores que adoptaron la costumbre de seguirle a todas partes en su peregrinar sin rumbo, recogiendo las cascadas de dibujos (de todo lo que veía)que el desechaba continuamente tan pronto como había logrado captar la actitud de hombres, pájaros o bestias.
Consiguieron persuadirle que permitiese hacer grabados de muchos de estos dibujos para la publicación, apareciendo el primer volumen en 1848 y acuñando el concepto Manga.

Esta reflexión que alguna vez escribió tal vez sobrevive por la belleza que guarda:…”a la edad de 5 años tenía la manía de hacer trazos de las cosas. A la edad de 50 había producido un gran número de dibujos, con todo, ninguno tenía un verdadero mérito hasta la edad de 70 años. A los 73 finalmente aprendí algo sobre la calidad verdadera de las cosas, pájaros animales, insectos, peces, las hierbas o los árboles. Por lo tanto a la edad de 80 años habré hecho un cierto progreso, a los 90 habré penetrado el significado mas profundo de las cosas, a los 100 habré hecho realmente maravillas y a los 110, cada punto, cada línea, poseerá vida propia.”

Apunte callejero

En la terraza de un café hay una familia gris.
Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.

Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar… Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda…

Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mi, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía.

Oliverio Girondo
Veinte poemas para ser leídos en el tranvía.

La mirada

No me considero un profesional, o sea no tengo certezas, lo que hago tiene vaivenes, hay épocas propicias y también días oscuros donde nada aparece.

Es que muchas veces olvidamos que somos seres vivos y frágiles inmersos en un mundo. A medida que transcurrimos experimentamos felicidades o tristezas, euforias o bajones, y todo queda registrado en lo que hacemos.

Cuando hice estos dibujos para ilustrar un libro de Marcial Souto vivía un periodo de grandes movimientos, me había mudado de casa, era un jovato merodeando los 40, publicaba en diarios y revistas, exponía, trataba de vender mis dibujos (es más fácil dibujarlos) y criaba tres hijos.

Todo eso, seguramente late escondido en estas imágenes.
Una cosa es ver y otra mirar, mirar viene del latín mirari que significa asombrarse, extrañar.
A medida que entrenamos la mirada, mas profundo percibimos, el misterio se expande.

Sueños

Una persona que no sueña es como una que no suda: conserva en sí gran cantidad de veneno.
Truman Capote
“El arpa de hierba”

Drácula en la mira

Una buena noticia recién hecha: mi book Drácula, escrito y dibujado por este modesto servidor, y editado por el sello El Zorro Rojo, ha sido elegido en un concurso editorial de gran relevancia internacional. Acá te dejo la web para que veas los pormenores http://www.cjbook.org/english/board/notice_view.php?idx=45&no=&page=&
Tengo algunas dudas: si esta noche descorchar un malbec, un sirah, un torrontés o hacerme una transfusión de sangre.

Theo Jansen

Creo que el arte es un modo de estar vivos, una forma de relacionarnos con nosotros mismos, con los otros, con el cosmos.
Por eso, para todo aquel que tiene una actitud artística es casi imposible establecer fronteras, límites. Dibujar, escuchar jazz, bailar, leer el Quijote, comer un pastel, mirar un pájaro…todo puede estar atravesado por esa actitud que lo ilumina de manera diferente.
Cuando vi estos “animales” del escultor holandés Theo Jansen pensé en mi infancia, en los barriletes que fabricaba mi viejo con caña y papeles de color para después remontar en una brisa. Pensé en todo eso que hace que un poema sea algo más que un conjunto de palabras.

Aguafuertes parisinas

Mon ami Serge Aquindó (ex menduco) me invitó al taller donde hace sus aguafuertes.

Fue así que una mañana caminé rumbo a la rue Daguerre, hasta encontrar el antiguo edificio cuya entrada es un típico patio con plantas y a un costado está el atelier amplio y luminoso.

Me esperaba una chapa ya preparada donde con un buril hice un dibujo que después metimos en un baño con ácido (somos muy crueles).
Me enseñaron una manera de entintar con el canto de la mano que me gustó.

Finalmente, pasamos por la prensa la chapa, y como quien asiste a un parto, apareció la primera estampa de prueba en el papel húmedo.Mercí Serge, aurevoir.

Progreso y retroceso

Inventaron un cristal que dejaba pasar las moscas.La mosca venía, empujaba un poco con la cabeza y pop ya estaba del otro lado.Alegría enormísima de la mosca.
Todo lo arruinó un sabio húngaro al descubrir que la mosca podía entrar pero no salir, o viceversa, a causa de no se sabe qué macana en la flexibilidad de las fibras de este cristal que era muy fibroso.En seguida inventaron el cazamoscas con un terrón de azucar adentro, y muchas moscas morían desesperadas. Así acabó toda posible confraternidad con estos animales dignos de mejor suerte.
Julio Cortázar
Historias de Cronopios y de Famas.
Ediciones Minotauro

Pascín

Se llamó Jules Mordecai Pincas (1885-1930) aunque firmaba sus dibujos con el anagrama Pascín.Nació en Bulgaria.
Estudió artes primero en Vienna y luego en Munich, desde muy joven era un dotado del dibujo.Publicó sus trabajos en la revista satírica Der Simplicissimus.Tenía un afilado poder de observación.

Algún tiempo recorrió Estados Unidos, dejando un rastro de dibujos y acuarelas de lo que a su paso veía.
Luego se instaló en Paris donde frecuentaba los cafés,llevaba una vida bohemia, George Grosz lo recordaba sentado dibujando"pequeñas y elegantes obsenidades con misteriosa habilidad".

En sus dibujos y pinturas las jóvenes femmes en actitudes eróticas son las principales protagonistas.
Sufría depresión y alcoholismo, lo que lo llevó a suicidarse en su estudio en Monmartre, antes dejó un adios escrito con sangre a su amante Lucy Krohg.

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Vampiros

Dejan señales en la calle, huellas dejan, gotas de sangre sobre el pavimento, gotas de sangre sobre las baldosas, negras gotas que la lluvia borrará. Los vampiros las encuentran como a una moneda, ávidos siguen ese sendero, a veces se pierden entre los pasos de apurados peatones, en el tráfico espeso de avenidas, preguntan a transeúntes que siempre responden con un gesto indiferente.

Los vampiros miran el suelo donde vieron la última gota, se esfuerzan en descifrar esa caligrafía del azar, si es mas densa hacia ese costado quiere decir que el goteante cruzó hacia aquella acera, si se estrella de esta manera significa que está cansado, si la sangre seca brilla con reflejos violáceos delata que es adicto al ajenjo, los vampiros tienen el ojo entrenado.

Esa confianza los pierde. Será tarde cuando descubran que están en una trampa, sabiamente tejida por una mujer cazadora.
Será tarde cuando descubran el engaño, porque en ese instante una estaca de madera de ciprés les atravesará el corazón con tres golpes secos de un martillo de regular tamaño.

Las cazadoras de vampiros son una secta de origen incierto, su principal objetivo es exterminarlos. No se sabe qué las mueve, es muy poco lo cierto aunque circulan leyendas disparatadas. Algunas resuman connotaciones religiosas, otras hablan de antiguos ritos sexuales teñidos por cierta escuela oriental. Los escépticos las consideran el fruto de imaginaciones perversas de oscuros poetas.

Dicen que son mujeres hermosas y sagaces, disimuladas en ignotas recepcionistas, amas de casa laboriosas, serias cajeras de supermercado, doctoras especializadas en materias importantes y otras diversidades. En otra época fueron el combustible de fogatas.
Los vampiros saben de ellas tanto como las moscas sospechan la existencia de las arañas.

Spili dixit

…hay que ponerse en contacto con las cosas. Simplemente como hombre y luego transmitir al mundo- que tal vez no tenga tiempo de verlo todo- ambiente, espíritu, sensaciones que lo aleccionarán. He dicho que hay que estudiar a los maestros, y buscar los temas en la vida. Cuanto mas cerca de los vivientes estemos mayor será la comprensión del documento. Pintar es un terrible compromiso, no solo con uno mismo, sino con el mundo.
Lino Enea Spilimbergo

Nace una idea

Des-pareja

Solo líneas

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El lobo estepario

Debo tener algún gen levemente alterado que de vez en cuando me incita a vivir extrañas experiencias. Tal vez por eso acepté aquel proyecto de dibujar una especie de comic de largo aliento.

Era la biografía de Hermann Hesse cuyos libros fueron en mi primera juventud el equivalente a un ritual de iniciación. La historia escrita con sensibilidad e inteligencia por Gonzalo Carranza abarcaba toda la vida y los libros de Hesse. En la misma colección habían publicado una biografía de Kafka ilustrada por Robert Crumb.

Hice todo el ritual que hago cuando comienzo un trabajo: ordenar y limpiar mi mesa de dibujo, buscar toda la documentación posible, cortar una buena cantidad de papeles según el formato que voy a utilizar, un buen frasco de tinta china, acomodo las plumas, plumines pinceles, reglas, tijeras etc.Hasta que un día o una noche comienzo

A medida que pasaban los días y dibujaba, comencé a tomar conciencia que me había metido en un trabajo infinito.
Pensaba en la paradoja que alguna vez describió Zenón de Elea sobre la imposibilidad de avanzar: si alguien que está en el punto A quiere llegar al punto B, antes debe llegar a la mitad de esos dos puntos, pero para ello debe antes recorrer la mitad de esa mitad, aunque antes de esto debe completar la mitad de…

Cuando iba por la página 73 cavilaba sobre las bondades del suicidio (hace tiempo que planeo un libro de autoayuda al suicida) pensaba en el contrato firmado y el adelanto ya gastado.

Afuera la primavera me llamaba y yo estaba encadenado a la mesa de dibujo, sumergido en un vivo kilombo de papeles a medio dibujar, frascos con pinceles sucios, cuadernos con bocetos, hojas del guión subrayadas, libros, copas vacías,viejas tasas de té donde crecían colonias de hongos verdosos. En estos casos mi mesa de trabajo es una radiografía de mi mente.

Por supuesto el amable editor había comenzado a preocuparse y llamaba preguntando cuando entregaría el trabajo terminado. Yo le aseguraba que mañana, que el fin de semana, que el próximo lunes, que mis hijos estaban internados, que mi gato había desaparecido, que mi mujer estaba grave…

Hasta que un día llegué a la página 174, no lo podía creer, había completado el guión, sefiní. Cuando observaba la gruesa pila de dibujos que había realizado me sentía un genio incomprendido.

Hoy, diez años después, a veces me cruzo con el libro en alguna librería, entonces recuerdo aquel adagio que dice: “los médicos entierran sus errores, los dibujantes los publican”.

Nieve

A pesar de la primavera este domingo amaneció nevando.El silencio es total mientras todo se cubre de blanco. Es una buena oportunidad para preparar una tira de asado en la estufa y descorchar un malbec, probablemente esa química genere buenos dibujos.Mañana te cuento.

Ella y él

Carl G. Jung dixit

Los sueños no son creaciones premeditadas y arbitrarias, sino fenómenos naturales, que no son otra cosa que lo que representan. No engañan, no mienten, no falsean ni encubren, sino que anuncian ingenuamente lo que son y piensan. Sólo son enojosos y equívocos porque no los comprendemos. No emplean artificio alguno para ocultar algo, sino que dicen lo que forma su contenido, tan llanamente como les es posible a su modo. Podemos también comprender porque son tan peculiares y difíciles: la experiencia muestra concretamente que se esfuerzan en expresar algo que el yo no sabe y no comprende.
Carl Gustav Jung
Recuerdos sueños y reflexiones.

Discurso

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Konstantin Bronzit

Ya se sabe, somos seres absurdos por naturaleza, este corto es una perfecta metáfora de eso.
Lo realizó un capo llamado Konstantin Bronzit, nació en el 65 en Leningrado.Durante muchos años dibujó comics, ahora ganó todos los premios con sus cortos.

Apariencias

…ese drama que se desarrolla en todas las épocas y ante nuestros ojos, en todas las artes y en todas las ciencias; es decir, la vieja lucha de los que viven para una cosa contra los que viven de ella, de los que son contra los que aparentan.
Arthur Schopenhauer
Sobre la filosofía de universidad.

Teleadicción

Bienal del humor y la historieta

“A menudo me pregunto si un recuerdo es algo que tenés o algo que has perdido.”
Esto que dijo Woody Allen es lo que pienso al ver esta foto, testimonio de lo que alguna vez, durante varios años, se realizó en la ciudad de Córdoba. La bienal del Humor y la Historieta, convocaba a dibujantes y guionistas de todo el país a un encuentro, donde se exponían trabajos y era una buena oportunidad para conocernos y hablar con el público. El motor de este evento era el creador de la revista Hortensia, Alberto Cognini, quien con gran entusiasmo hacía el esfuerzo para que esto se concretara.

1-SERGUEI ,2-FELDMAN,3-CRIST, 4-SALOMON, 5-KILLIAN, 6-AMENGUAL, 7-LUCHO OLIVERA, 8-GARAICOCHEA, 9-CALOI, 10-FONTANARROSA, 11-ALTUNA, 12-BROCCOLI, 13-DALFIUME, 14-LIMURA, 15-CAROVINI,16-FATI

Ezra Pound

Bellas artes bellas

Después de molernos durante varios meses con modelos de yeso: jarrones, cubos y esferas, llegó la hora de dibujar la figura humana con modelos de carne y hueso.

Recuerdo la tarde en que el profesor nos llevó a la sala donde estaba la modelo, una escuálida muchacha desnuda sobre una tarima, cerca de un calefactor que apenas servía para paliar el frío de ese gran espacio.

Éramos sesenta alumnos, la mayoría mujeres (solo 4 varones) una de las cuales era monja, la hermana Berta, quien se abstuvo de entrar donde estaba la modelo hasta recibir la autorización del Vaticano. Ya se sabe las cosas que uno puede imaginar al ver un cuerpo desnudo.

Los caballetes rodeaban a la modelo como un enjambre de monstruosos insectos. Trabajábamos sobre papel escenografía con carbonilla.
“Se movió, así no estaba, ese brazo mas arriba…” eran las excusas para justificar los adefesios que perpetrábamos.
En los recreos ella se cubría con una bata y paseaba entre los tableros mirando las “obras maestras” que inspiraba su cuerpo.

Uno de los alumnos de nombre Drago Brajack era un inmigrante Croata, en su niñez había sido pastor, era una persona meticulosa y tímida. Pronto nos hicimos amigos, desplegó la historia de su pueblo detalladamente mientras dibujaba paisajes metafísicos que a lo largo de los años fue perfeccionando junto a la historia.

Eran comienzos de los setenta, el telón de fondo era una dictadura que expiraba, virulencia política, hipismo, los Beatles, el Che y Mafalda.
Mientras estudiábamos nuestros modelos desnudos, haciendo croquis rápidos o elaborados análisis de cada fracción de la anatomía, participábamos en tumultuosas asambleas y encarnizadas discusiones políticas.

Hoy, cuando recuerdo aquellos dibujos que no tenían otro fin que hacernos comprender el universo de las formas, agradezco haber hecho ese aprendizaje a veces tan tedioso y al que tanto cuestioné.

En ese momento se hablaba de la muerte de la pintura de caballete, estaba de moda el arte cinético, no faltó el profe vanguardista que nos propusiera hacer un móvil. Varios lo resolvimos con un motorcito de ventilador al que le adheríamos algunos chirimbolos.
De todo ese ruido muy poco, casi nada, quedó.

Mi combustible lo extraía de los libros de Julio Cortázar, Manuel Puig, Leopoldo Marechal, Herbert Marcusse, Albert Camus. Un día, un amigo de un curso superior llamado Eduardo Tejón, me mostró algunas reproducciones del pintor Francis Bacon, fue un cross a la mandíbula.

Otro amigo al que mucho le debo se llamó Carlos Gómez, era una especie de filósofo visual, pintaba bellísimas composiciones abstractas, mezclando formas geométricas y orgánicas.

Fueron muchos años, muchos amigos, muchos sueños, muchos amores y odios, todo eso que a medida que transcurre el tiempo, sin que nos demos cuenta, nos va modelando.
Llegó 1976 y como una sombra, la sangrienta dictadura deVidela, sin ningún argumento, fui expulsado de la facultad de artes.
Un pequeño milagro, la hermana Berta dejó los hábitos y se casó.

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¿Lo qué?

Un viejo y antiguo maestro en el Zen alzó su bastón ante una reunión de monjes y dijo:”Oh, vosotros monjes, ¿veis esto aquí? Si veis, ¿qué es lo que veis? ¿diríais vosotros se trata de un bastón? Si así obráis, sois hombres totalmente corrientes y no tenéis Zen alguno. Pero si vosotros decís, no vemos bastón alguno, en este caso yo os respondería “Aquí tengo yo uno en la mano, y ¿cómo podéis rechazar este hecho? “
El Zen no es un juego jocoso. Antes de que se nos haya abierto el tercer ojo, capacitado para contemplar el secreto mas recóndito de los seres, nosotros no tenemos contacto alguno con el sabio anciano.
Introducción al Budismo Zen
D. T. Suzuki

Jan Potocki

Los caminos por los que accedo a un libro son variados y sinuosos. A veces alguien con su entusiasmo me contagia lo que lee. Otras es la casualidad (¿existe la casualidad?) de encontrarlo en una mesa de saldos, comprarlo, olvidarme y un día descubrirlo en mi biblioteca.

Aunque el camino mas corto es cuando una editorial me encarga que ilustre un texto del que no tenía noticia. Esto me sucedió con “Manuscrito encontrado en Zaragoza”.Nunca había oído de su existencia ni de su autor, Jan Potocki , un excéntrico aristócrata Polaco nacido en 1761. Erudito, viajero, etnólogo, arqueólogo, historiador.Fue el primer polaco que sobrevoló Varsovia en globo.

Su única novela es este libro, extraño y desmesurado, con fantasmas, esoterismo, magia y un erotismo velado.
Jan Potocki se suicidó en 1805 con una bala de plata pulida por el mismo.
Su novela me inspiró alrededor de cuarenta dibujos.

Troesma

¡Que maestro Suárez! Te miraba los brazos y te decía: “vos si, vos no”, si te decía no, olvídate, fuiste, pero si te aceptaba te enseñaba todo, no se guardaba nada.
Te tenía horas mirando el vuelo de las palomas.”Si ellas pueden… ¿acaso sos mas boludo que las palomas?” era su muletilla. Practicábamos horas el movimiento de los brazos. Suárez te chamuyaba,¡ que teórico!, un maestro, hasta que con el correr de los meses sentías que eras un pájaro.

Un día te decía: “Vos pibe, ya estás, cuando quieras.”
Entonces el pibe se paraba en la cornisa y contemplaba desde el piso 25 la ciudad a sus pies, la gente caminando como hormigas, después abría los brazos y se largaba.
Siempre algo fallaba, “imponderables” decía Suárez compungido.
Fueron diecisiete que se hicieron mierda contra el piso. Finalmente un día a Suárez lo encerraron, le dieron como 20 años por inducir al suicidio.
Ahora en el penal les enseña a atravesar la materia. ¡Un maestro Suárez!

Visita fileteada

Ayer me visitó un grupo de jóvenes talentosos y artísticos de la Plata, fue una tarde de mates e ideas muy estimulante, gente preocupada en la creación; todo ese mundo que olvidan tan prolijamente los “medios”, para quienes existe solo la mierda que difunden.
Martín Figueroa, uno de los visitantes, rescata el viejo arte del filete, me regaló este bello trabajo que hizo especialmente.

Diario de un dibujante

Dicen que para encontrarse antes hay que perderse. Dibujo como quien camina sin ver, un piloto ciego. Pienso con la birome haciendo pequeños bocetos, buscando una idea. Es un errar por diversas comarcas.

Un divagar haciendo, son dibujos que cumplen otra función, lejos de la estética, como cuando hacemos un mapa para explicar a alguien donde vivimos.
Cezanne dijo alguna vez: “Veo pasar nubes, árboles, montañas,a través de mi, debo tener cuidado que mi pensamiento no los interrumpa”.

Sin saber cómo aparece, un esbozo trae la solución.
Ahora con la idea en mente comienzo a buscar la forma que mejor la exprese.
Hago varias pruebas hasta estas dos versiones finales, pero siento que la última es la mejor (no siempre sucede), la escaneo y la mando al diario, casi sobre la hora.

Al otro día veo el dibujo publicado…mejor o peor siempre es distinto del que salió de mi tablero.

Boca de sapo

Boca de sapo es una revista preocupada en cuestiones artísticas,muy bien hecha, no es lo que abunda.Ahora aparece en formato virtual cliqueando acá podés acceder a ella http://www.bocadesapo.com.ar entre otras cosas encontrarás un reportaje que me hicieron no hace mucho. Siempre recuerdo ese proverbio que dice: "uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que dice", lástima que a la hora de los reportajes lo olvido.

Malos hábitos

Es un hecho que toda la personalidad participa del proceso de escritura de una ficción –tanto la conciencia como la mente inconciente- el arte es el hábito del artista. El arte debe cultivarse como cualquier otro hábito, durante un largo periodo de tiempo, por la experiencia; y enseñar cualquier tipo de escritura es primordialmente, ayudar al aprendiz a desarrollar el habito del arte.
Creo que el arte es mucho mas que una disciplina, aunque de hecho también lo sea; creo que es un modo de mirar al mundo creado, y de usar los sentidos de modo que estos puedan encontrar en las cosas tantos significados como sea posible.
Flannery O`Connor
“El arte del cuento”

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Kathe Kollwitz

“Yo fui revolucionaria, en mi niñez y adolescencia soñé con revolución y barricadas.
Si ahora fuese joven, seguramente sería comunista. Todavía hay algo que me sigue atrayendo, pero tengo más de cincuenta años, pasé la guerra, vi morir a mi hijo Peter y miles de otros muchachos como él, estoy espantada y conmovida por todo el odio que hay en el mundo; anhelo el socialismo que deja que los hombres vivan.”
Esto escribió alguna vez Kathe Kollwitz , una artista extraordinaria.
Nació en Konisberg en 1867, fue autodidacta, en aquella época no se admitían mujeres en las academias de arte.
A los 24 años de casó con Karl Kollwitz, médico, que abre un consultorio en el norte proletario de Berlín.`
Publicó sus dibujos en la revista satírica Simplicissimus. Son admirables sus dibujos, sus aguafuertes y xilografías, como así también su obra escultórica.
Murió en 1945.En uno de sus diarios anota “Jamás trabajé fríamente…sino, por decirlo así, siempre con mi propia sangre. Aquellos que lo ven, bien han de percibirlo.”

Parejas

Museo de Bellas Artes, esculturas de Rodín. Observo “el beso” en dos versiones, una más pequeña que probablemente fue el boceto de la otra.

Una pareja humana como dos partes de un todo. Rodín partió de la Comedia de Dante para hacer esta imagen cuyos volúmenes y espacios arman una forma perfecta. Esos cuerpos desnudos desprenden una potente energía, están vivos a pesar del mármol. Una pareja de mármol con el cuore de carne. Si mal no recuerdo la historia cuenta que ella quedó embarazada de él en estas circunstancias, es un beso intenso.

Mas tarde, sentado en un bar. descubro otra pareja algunas mesas mas allá, dos personas entrando en la vejez, los cuerpos gordos, como entumecidos. Ella con la boca semiabierta semejante a un agujero, él con la mirada extraviada, no se hablan, ella busca al mozo, se para, la pollera tiene un corte al costado que deja ver la pierna, va al baño.
El abre un diario y se sumerge para siempre.

Son dos extraños ejemplares que imagino en la pecera de un acuario. Si una palabra los definiera sería una suma de bronca, hastío y resignación.
Una pareja de carne con el cuore de mármol.
Parejas…¿hay algo mas difícil que esa construcción?

Andrea

Ayer vino Andrea y fue una tarde provechosa, hice 38 apuntes de los que rescato estos 2.Ella es una talentosa estudiante de teatro y con un humor muy particular.